Uuuh! Wuaaaah! O que é isto? Gemes mais que uma mulher em trabalho de parto. Estou farto. O teu Kung-fu kung-funde-me e o teu boxe chinês tem tanto de bom como o cu tem de cara.
Os teus filmes são piores que descobrir que se tem sida. Quisera que um dos teus pais a tivesse apanhado e não teríamos nós gramado com a tua obra. Que tem tanto de obra como uma puta tem de dama.
Tanta porrada que deste que não passou de ficção. Uma sempre má filmada cena de acção. E não me venhas com essas filosofias pré-cozinhadas e orientais. Que não nos orientais mais que uma bússola partida. Tu és um restaurante chinês dos demais onde a carne é de rato e solas de sapato são vegetais.
E pára de saltitar sua pulga de olhos em bico. Isso ou veste um vestidinho cor-de-rosa e laçarote, pode ser que assim os ocidentais te respeitem mais. Pseudo-filósofo com pensamentos transcendentais.
Chega, tens que parar!
Acho que já percebeste que me estás a chatear.
Dá-me um minuto, lembrei-me de uma cena tua de acção.
E acho que preciso de vomitar. Gregar e bolsar. Para cima de um dos teus filhos. Um que esteja vivo. Acho que o Walking Dead não contratou o Corvo. Que estorvo. Sim, que não obstante o pai ter morrido, ele foi tão estúpido que para filmar um filme, deixou-se levar com um tiro. Hmmpf, suspiro. Já foi tarde.
Cedo seria teres nascido deficiente, quiçá assim fizesse sentido que a tua falta de jeito a lutar, não fosse mais que a natureza a funcionar.
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